TIMELESS (episodio #6)

"en el futuro todo el mundo habla un poquito de ingles..."

THE WICKED SHIT I FEEL IN MY HEART

estaba sentando rascandome la panza cuando una mujer entro por la puerta. trabajaba en una gasolineria los turnos de la noche, escribir no paga tan bien como quisiera y tenia que alimentar mi habito. la mujer se quedo parada y despues de un rato de quedarnos viendo el uno al otro con una voz tan sexy que hasta hoy la voz de cualquier otra mujer no se compara en lo mas minimo por fin dijo... "the wicked shit i feel in my heart", "que?" dije yo sin entender. la mujer abrio los ojos todo lo que pudo y volo en mil pedazos. renuncie, no estaba dispuesto a limpiar tripas y sangre, "a la mierda, renuncio" pense en decirle al patron cuando regresara, lo espere toda la noche, lo espere tomando slurpee ansioso de ver su cara, "que dira?" me preguntaba atras del mostrador cubierto de la sangre y tripas de una desconocida. llego a las 7 am como todas las mañanas, atras de el, el muchacho escritor del turno despertino. una vez me sente con aquel muchacho afuera del wendy's que estaba en frente de la gasolineria donde trabajabamos a fumarnos un cigarrilo. el me hablo de su obra, yo le hable de la mia. es lo malo de ser escritor en el siglo XXI, todo es una basura, no hay nada que decir, estan todos contaminados por las toneladas de inutil informacion que les bombardea constantemente, sin descanzo, sin piedad, el hombre con su sed imparable de dinero, de poder, de ganancia, de mas y mas y mas. pero por que? no se y a quien le importa, a mi no. no me llamo la atencion sobre lo que escribia muchacho despertino, lo hacia como cualquiera, hay algo en el ritmo de los demas escritores que los hace tan ordinarios como una mama con minivan. algo en su ritmo, si, algo en su ritmo, pero si estudias con cuidado el compas que llevan los grandes, te das cuenta que son como orquestas tocando el producto genial de a uno que no le toco la tele o el mas desgarrador blues. yo no leo, solo me leo a mi mismo, a mi no me importa el contenido del alma de los demas. en el siglo XXI hay pura mierda chafa, lo mismo de siempre, todo el tiempo, yo por eso no leo mas que a mi mismo, talvez por eso escriba, por que no? si, por eso escribo, para tener algo que leer. y la gente me ve a los ojos, ve mi cara con mis chapitas coloradas y mis ojitos soñadores y me dice "escribes pura mierda" y yo les digo "es culpa de gente como tu, hijo de perra!", ellos me ven confundidos, como influencieron mi arte, se preguntan. pura angustia existencial, mis dedos son pequeños anos que expulsan mierda contra el teclado de mi computadora. es el siglo XXI, el siglo de la mierda chafa...

vi sus ojos, su boca temblaba, lo que mas le impactaba no eran los pedazos de carne, las tripas y la sangre, era mi sonrisa, mi cara roja y mis dientes amarillos, mis ojos expectantes, "que dira?" me segui preguntando hasta el final. las miradas de esos 4 ojos me dijieron todo lo que alguna vez quise escuchar. despues de unos minutos de tension canija, el patron hizo lo que tenia que hacer, su programacion entro y despues de unos segundos recordo que el era que mandaba, ese era su lugar y yo no era otra cosa que un esclavo deshechable, pero por que exibihia tanto poder? como me atrevia a burlarme? no se, esa curiosidad me llevo a donde solo los artistas llegan, trascendi las clases sociales y desde una altura que solo te da la potencia con que chorreas la mierda del alma (arte) vi todo tan claro, todo tan bien iluminado y la mañana como si alguien la hubiera planeado. sus ojos, oh sus ojos y sus muecas y la reaccion. llamo a la policia, "hay pedazos de persona por toda mi gasolineria", cuando lo dijo le pego mas duro, empezo a temblar y cayo al suelo, al cabron le dio un infarto, yo seguia atras del mostrador sin poder pensar claro, llevaban media hora preguntandome que habia pasado, yo solo los veia, oh estaba tan fascinado. todo habia pasado tan rapido que se me olvido pensar en lo primero que cualquiera pensaria "por que exploto esa mujer?" yo no vi ninguna bomba, ni oi ningun estallido, solo "splash!" contra mi, papitas y revistas. que dia, yo solo estaba agredecido con la vida por ponerme ahi, en frente de esa mujer, del tipo que me paga y otra persona mas en las infinitas filas de la gente producida en masa. pasaron unos minutos intensos para ellos y en perfecta armonia para mi. me acerque al rostro colorado de uno que se creia mejor que yo y mientras se moria le dije "a la mierda, renuncio". sali del lugar, en mi cabeza reia y me preguntaba sobre cuando me habia vuelto tan monstruoso.

manejaba hacia el muladar que llaman mi casa. me sentia raro, talvez por no dormir, talvez porque seguia rojo o porque ahora que habia presenciado algo tan bizarro como ver a alguien explotar podia morir agusto. la realidad volvia a ocupar mi mente, todo volvia a la normalidad, iba manejando hacia la posilga que llaman mi casa. buscaba desesperado sujetarme a esa maravillosa sensacion, todo se borraba hasta que sono en mi cabeza "the... wicked... shit... i... feel... in... my... heart", "que habra querido decir con eso?" me estrelle contra un poste de luz. sali de mi carro con la cara cortada. una vez estaba en un bar en francia y un tipo creo que de colombia o algo me dijo "yo renuncie al ingles por toda la mierda que representa" el cabron solo hablaba español y frances. todo eso me dio risa y decidi tambien renunciar al ingles. el mundo se habia convertido en region 1 nada mas, cuando todos podiamos ser multiregion. la justificacion me satisfacia y no vi porque no olvidar el ingles. ahora un misterio jugoso como el mejor bistek del mundo, se me presentaba y yo no sabia que significaba "the wicked shit i feel in my heart". caminaba aturido por las calles, todo colorado y con cortadas en mi bello rostro. me dolia la cabeza y queria dormir. llegue a mi casa, me acoste en el colchon de mi primo chuy que olia a pipi y soñe con lo mas lindo que pude soñar*

desperte empapado de sudor. "soy un escritor en el siglo XXI" recorde de pronto, cuando podia haber sido rico y no tirar mi vida a la basura. demasiado tarde. ahora estaba parado con un cigarrillo en la boca en medio de un pinche agujero que huele a muerte. esa era mi vida. mi primo chuy llego con una bolsa llena de naranjas, no me hablaba porque mate a su perro y yo no le hablaba tampoco porque el hijo de puta mato a mi canario, pero esto era mas importante que una inmadura riña entre dos tontuelos, tenia que preguntarle, chuy seguia hablando ingles, el vivia en el mundo de los que escogieron reir a pensar, vivia con "hello's" y "goodbye's". me acerque a el viendolo a la cara y cuidando sus manos al mismo tiempo, tenia un chuchillo en la mano y ya me habia enterrado un chuchillo antes. "chuy" dije despues de acomular valor, "chuy?" repeti, el veia la tele cortado sus naranjas, "chuy?" otra vez, chuy se ponia colorado, "chuy?" una vez mas, "chuy?", "chuy?", "chuy", "chuy", chuy me acuchillo el brazo, "que quieres?" dijo con los ojos muy abiertos respirando duro. "me cago en el escusado y le jalo sin consecuencias!" grite y vi el cuchillo en mi brazo, "que quieres?" repitio chuy, "ay hijo de la verga!" le grite, odio que me acuchillen, mi sangre caia al suelo, el dolor insoportable, "ya estamos a mano" dijo chuy con miedo a represalias, "a mano? tu mataste a san juan!", "y tu a san juaquin!", "ahi era cuando estabamos a mano... pendejo!", "no, no, me acuerdo que un dia llegaste borracho como sirvienta violada y me achuchillaste la pierna", "callate, yo nunca te he acuchillado, el otro dia tu te achuchillaste tu solo", "ah, pues para que veas que soy hombre dejo que me acuchilles, orale!", "ya dijiste, cabronazo", le enterre el cuchillo a chuy en el corazon sin querer. esa tarde se fue al infierno y yo seguia sin resolver el misterio de la mujer explosiva.

me sente en frente de mi computadora y escribi un cuento que empezaba "somos tan lindos que los bisexuales les cuesta trabajo decidir a quien mirar". me canse y fui a ver el techo. que semana! llena de cosas confunsas y momentos de claridad. habia visto 3 muertitos y 9980498 vivos. me dolia el cerebro. fui a mi refrigerador y extrañe a mi primo chuy, ahora estaba muerto (lean arriba). "deja de divagar!" grito la vecina, suelo pensar en voz alta. saque un cerveza del refri, me sente en una silla y me dije a mi mismo "the wicked shit i feel in my heart" senti como un retortijon, pero no en la panza, si no en el corazon. "the wicked shit i feel in my heart!" dije en voz alta, ante mis ojos el apocalipsis, ciudades destruidas, cadaveres por doquier, el cielo rojo, mis moleculas se separaban, sentia mi cuerpo muy caliente, el aire no llegaba, "ahhh!" grite antes de explotar. llene el departamento 2 de un edificio en la calle alonzo, de sangre, tripas y ropa que cayo perfectamente doblada en suelo (es el futuro, yeah!) desperte en el infierno, llegue a una computadora en el cafe internet "HIMMLER" y como por inspiracion divina escribi este cuento.