tu y tus calcetines (teoria del cuento)

ven? la teoria es simple, ven?

todo empezo una mañana o una tarde, no me acuerdo, a quien chingados le importa. lo importante es que empezo. empezo y sigue. estabamos el y yo sentados, seguramente esperando. esperando... que? quien sabe, alguna estupidez. el me decia "por favor, las grocerias" oh las grocerias. a el nunca le gustaron, pero a mi. oh a mi me encantan, me fascinan. siempre me ha enfermado como las mujeres lo mandan constantemente a la verga. le dicen "oh alphonso, eres un retrasado" y rió, yo rió tanto que vomito. una vez, me acuerdo bien. estabamos en una tienda, y encontramos a una perra con tetas grandes. fea como el pecado y le dije "alphonso, es hora, dile que vaya contigo al cine y abusas de ella" el obedecio de inmediato. "es evidencia" decia el, yo me quede callado, yo callado y vi lo que paso, lo mandaron directo a la verga, nos mandaron directo a la verga.

la teoria. es simple, ven? simple, simple. algunas veces nos preguntamos sobre como funciona y yo digo "alphonso, es simple" oh que cosa mas curiosa y reimos los dos. reimos tanto. reimos hasta que nos acordamos que estamos haciendo. estamos escribiendo. estamos escribiendo para ti? el me prometio un espacio. aqui esta. esto es. nadie lo leera jamas y esto nos hace reir. pero aprovechemos el espacio obtenido con una historia, con un cuento. aqui va.

eran las 5 de la mañana. eran una noche negra, ves? negra. siempre he soñado con hablar asi. con decir lo que yo quiera. decir despues de cada cosa "ok, ya, esta bien, entiendes, bien" siempre lo mismo. soy lo mejor o lo peor. pero para esta historia no importa, ves? no importa. una gorda fea llegaba a su casa. a un departamento oscuro. suspiró al entrar. yo estaba mirando desde arriba. ella estaba sola. se sento en su cama a esperar. a esperar el futuro, a esperar algo mejor. a que a alguien le importe. pobre gorda fea, a quien le importa? a quien?! a quien?! a nadie, respodio alphonso queriendo seguir. bien, seguimos. una tarde la gorda vino y me hablo sobre el cuento, sobre mis cuentos y lo buenos que eran. rei. rei tanto que vomite sobre la mesa, vomite sobre ella y sobre sus libros mios. yo soy el autor. yo soy quien escribe. ella me creyo. mentiras. es mentira. es alphonso quien habla, yo solo espero, sentado en una silla de madera, esperando, riendo, creyendo lo que dice. yo le echo porras. malditos los hijos de puta que viven en otros lugares, siempre le digo. el me dice que quiere trabajar. estupideces, el me dice que quiere mejorar, el me dice que ya no quiere fallar. yo le digo que en este mundo no hay lugar para la debilidad. no hay lugar, no hay lugar, no hay lugar. nos reimos pensando que alguien alguna vez va a leer lo escrito. o cuanto reimos, el rie, yo rio, todos reimos. oh que felices momentos. peor es que el quiere algo mas. esta es la historia que me prometió. nunca me habia dejado escribir porque simpre digo mierda como "alphonso, nada importa, ves? todo es malo, ya? no es importante, ok?" y estamos tan mal y el me dice que debe trabajar. que no hay porque porque preocuparnos de esas cosas. "al escusado" el me hizo un blog, que amable de su parte, entiendes? no, no, no, no! este blog es de los dos. de los dos. aqui va.

bien, historia prometida. la gordita regreso a su casa, en la oscuridad, sin nada porque vivir. solo tenia un poco de dinero en su bolsa. ay como odio a la gente que no vive aqui! no importa y sigo. la gordita tomo su bolsa y vio sus pastillas para dormir. en la oscuridad de su cuarto. perdida para siempre. no importa cuanto luchara, siempre mal, simpre perdida. y lo peor, saben que era? lo peor era que la gordita podia hacer algo por ella, pero la razon se lo prohibia. que triste historia. aqui vamos otra vez. y ella, con lagrimas cayendo, se paro de su cama, camino decidida hacia la puerta y salio a la noche. se metio a su carro y fue a buscar compañia. que amargado! gritan, en fin. la gordita llego a su club favorito. entro como siempre y vio a los demas bailar. nadie se fijaba en ella. oh que revelador, le dije a la pared. sigamos. entre la gente que bailaba, a que no adivinan quien estaba, estaba nuestro heroe, nuestro señor, el creador de mundos, como se dice a el mismo, a quien le dicen "pompitas". alonzo bailaba porque creia era lo que la juventud hacia. que talentoso es. que talentoso. soy testigo. la gordita lo miro con un trago en la mano. "es la teoria del cuento" murmuro dispuesta a seguir existiendo. alonzo bailaba y volvia a bailar. esa cara suya. estabamos el otro dia, el y yo, yo soy su mejor amigo, quien lo invita a escribir, quien le dice "eres el mejor" quien le dice "no te rindas" quien reconoce lo que el hace. estabamos en un bar, platicando. el hablaba sobre un cuento nuevo, ya lo conocen. cuentos nuevos, cuentos nuevos. es de lo unico que habla el hijo de la puta mierda. yo estaba aburrido. y como si nada le dije que se callara. que volviera a lo mio y volvimos. teoria del cuento. la gordita, con la pucha choriando jugo vaginal, se acerco a alonzo y comenzo a bailar. nadie sabe, pero a pompitas le lastima mucho no poder bailar con alguna, siempre baila solo, el muy cabron. al ver a a la gordita moviendo sus caderas, se dijo a el mismo "a cagar dinosaurios, esta gordita si que entiende a lo que me dedico" bailaron como si no existiera la idea del futuro. cambiemos de parrafo.

y asi lo hicimos. que sigue? bueno. no tan revolucionario el anterior pedazo de literatura, puedo decir. no tan en tu cara tipo mierda. pero si, porque le prometi a este cabron, un historia que vale la pena. alphonso, el escritor, miro a la gordita moverse super bien. la tomo de la cinturota y bailaron hasta el amanecer. despues fueron por un helado. ella conocia su obra. siempre le parecio muy divertida. le parecio bien hablar de ella. "alphonso" le dijo mirando su helado derretirse "yo se lo bien que escribes" a pompitas le enfremaba que alguien hablara de sus cuentos. como se atrevia? como?! "que?" dijo el enojado. "yo se... que tu eres buena onda" hace poco pompitas descubrio que lo buena onda era solo a lo que estaba dirigido la mercadoctenia. miro a la gordita en la fuente de sodas. "yo se" dijo ella casi llorando "lo importante que es para ti" voltio a verlo "lo importante!" toda esa pasion hizo que pompitas pusiera atencion "que la gente reconozca lo buena onda que eres" pompitas no sabia que decir. yo apareci de la nada. a mi nadie me deja fuera de un cuento ya que yo soy a quien se le ocurrio toda la idea de escribir. me acuerdo, una tarde, apareci en la mente de este cabron. le dije "hermano, es hora de escribir" y desde entonces hemos escrito los mejores cuentos. la gordita se puso colorada. yo me acerque a la mesa con un mueca burlona en la cara. alonzo sabia lo que pasaba y seguia, como si nada, comiendo su helado. "no te preocupes" le murmuro a la gordita que presentia algo horrible, con mucha razon, por cierto. este es mi cuento, yo decido lo que pasa. pompita sabia eso y sabia mas, el hijo de la verga. "este es tu cuento, tu decides lo que pasa" me dijo haciendose el cool. la gordita no tenia idea de que chingados pasaba. oh la inocencia del inocente. bien. otra historia mas. "ahora que hacemos?" a otro parrafo, me dijo el enojado. oh que amateur. oh que mierda de puto cuento estas haciendo. teoria del cuento es tu escusa.

bien. la gordita se quedo inmovil pensado que su realidad era la nuestra, la pendeja se equivocaba. mi realidad es otra, es otra! pompitas nos miraba como un padre mira a sus hijos. "acabemos de una vez" me dijo. tiene toda la razon, estoy por desaparecer. la gordita me miro preocupada. "que pasa?" le pregunto a pompitas. es hora de morir. los mate a los dos solo porque podia. mate a todo el mundo, lo volvi a revivir, los volvi a matar. forme un rio a la mitad del maldito distrito federal. no entiendo como se hace. como lo hace el cabron y no me importa. este es mi historia, es la primera y seguramente ultima vez que este culero me deja escribir solo porque nadie va a leer estas idioteces. sigamos. bien. todos muertos, todos vivos. ammm el mundo en mil pedazos. unos zombies mataron a la gordita. me volvi rey de la tierra. la teoria del cuento.