Lagrimas de pus

"eres un mounstro" dijo el psicologo a cristobal, horrorizado. "solo estoy roto" murmuro cristobal viendo al psicologo sobandose la frente, bajando la mano por su cabellera hasta sus ojos una y otra vez, tratando de pensar, trantando de controlarse, cubierto de sudor, temblando. que era eso, quien era este que tenia en frente, que clase de horrible enfermedad ocupa el cuerpo de este sujeto? que pasa por su cabeza mientras esta terrible afliccion lo invade? que va a ser de el? todo esto se preguntaba el psicologo, nervioso, sin saber que hacer. "vayase" por fin dijo el doctor, señalando la puerta, ocultando la vista, alejandola lo mas posible, apenado de no poder hacer nada, apenado de no estar lo suficientemente preparado, "que fenomeno tan horroso acaba de revelarse ante mi... como descubrir una especie nueva y no saber que hacer con ella... no hay entrenamiento para esto". "estoy roto" penso cristobal al tomar su chamarra y salir del consultorio. la psicologia era su ultima esperanza, la esperanza que se fue directa a la basura.

cristobal era el resultado de la mas desoladora soledad. una soledad que se habia vuelto una constante, un total y ahora habia ocupado, se habia propagado tanto por cristobal, que eran uno mismo. el era la soledad, la unica cura era la muerte. no habia manera de que pudiera dejar de sentirse solo, no importa cuanto lo intentara, era inevitable, no habia persona, no habra persona en este mundo que pueda curar a cristobal, esta acabado. la soledad lo vuelve a uno loco. la locura lo aparta de todos. poco a poco se extiende por la mente hasta que uno se aleja tanto que no puede volver a conectarse. este era el caso de cristobal. al no poder conectarse y aun vivir en sociedad era solo cuestion de tiempo para que la gente, al progresar en la dinamica existencial, se diera cuenta que trata con un fenomeno brutalmente apatico, formando el mas perfecto circulo vicioso, la reaccion era la accion. no hay conexion con la sociedad. se esta muerto en vida. para cristobal le era cada vez mas dificil existir, su inteligencia promedio solo lo podia llevar tan lejos. el limite estaba a la vista y su vida crujia, su conciencia se fraccionaba, su personalidad, totalmente contaminada por la estatica soledad, colisionaba contra las del resto y esto solo podia terminar en desastre.

un dia, cristobal desperto con algo saliendo de su ojo derecho. fue a su espejo y vio pus. paso el dedo por su pomulo, "lagrimas..." susurro sorprendido "lagrimas de pus". habia comenzado el final. el cuerpo de cristobal habia empezado a demolerse a si mismo. cristobal talvez no estaba totalmente conciente del destino oscuro que tenia deparado, pero su cuerpo, gracias a la infinita sabiduria de la naturaleza, estaba mas que al tanto de el. era hora de empezar a desaparecer. "estoy acabado" se dijo critobal frente al espejo, con pus bajando por su cara, con pus saliendo de su ojo. no habia nada que hacer, era el final de todo. cristobal, rendido y roto, se dejo caer sobre el escusado cerrado y trato de pensar, con solo el instinto de sobrevivencia como motor, en la manera de continuar. "debo encontrar una cura" con los codos sobre las rodillas, con la mirada fija en los azulejos, con el corazon latiendo duro. "no hay manera" cayo tantita pus sobre donde estaba fijada su vista.

pasó el tiempo y cristobal cada vez estaba mas flaco y debl. su muerte se acercaba y el lo sabia. "no puede ser" repetia una y otra vez, tirado en su cama, con el cerebro colapsando. mientras moria, en su pantalla mental se proyectó el camino hasta este horrible lugar, vio como habia llegado hasta donde estaba, siguió cada decisión que había tomado. se partía por dentro, el corazón le dolia tanto, no habia nada que pudiera hacer, solo morir, desaparecer, dejarse de tonterias. "maldita sea" fueron sus ultimas palabras, salio su último aliento y el mundo siguió exactamente igual.

Villano hijo de perra

oh el futuro, asi empieza este cuento.

je je. bien, este no era el cuento que seguia, pero quien me conoce sabe que no sabe nada asi que lo espera todo.

empecemos.

era un jueves 3 de noviembre cuando me di cuenta que era un villano hijo de perra. uno no descubre esta clase de cosas por accidente, oh no. uno tiene que hacer la mas severa introspeccion para darse cuenta que la caracteristica primordial es la de de villano y uno tiene que escavar aun mas en uno mismo para llamarse, sin temor a equivocarse, un "hijo de perra"

los gringos llamaron. "hello, how are you?" me pregunto uno, yo desperataba del mas aterrador sueño, nadie escapa sus sueños. los gringos querian todo de mi. que se los lleve el diablo. pero yo, yo, pompitas alonzo, soy un puta y como puta que soy quiero dinero asi que les di todo. "tomen todo de mi!" les grite llorando, cubierto de fango, sin un rastro de respeto hacia mi mismo. y a quien le importa, la verdad? yo me he educado en las mejores escuelas, yo he ido de aqui a alla buscando el significado de todo, pero siempre... siempre... siempre la misma respuesta "el secreto esta..." y yo espero con mis manos juntas, con los ojos brillando, con mi pequeña y sensual boca entre abierta, algo mas, oh fortuna! algo mas. y termina diciendo "mas dinero, pendejo, mas dinero, idiota, donde crees que vives? que crees que estas haciendo? a donde crees que vas?" y a donde creo que voy no es importante y quien creo que soy es aun menos, es este mundo a quien yo le grito, es este mundo que me levanta y antes de que empezara a ocurrirme, ya soy el primero señalado, yo soy el culpable, yo soy quien tiene que entregar cuentas, que mas da? quien juega este juego hasta el final? oh mierda, quien juega? que me hablen...

asi empieza mi cuento. sobre un villano hijo de puta y lo malo que siente que es.

todo empieza hace millones de años. oh la biologia! jaja que empiece esta mierda de una vez! je je.

bien, bendito el cielo que el blog es gratis o nadie tuviera la chance de leer esta basura. bien, bendito el cielo que puedo abusar de esta mierda.

CUENTO # 20394839: un hijo de puta en busca de atencion (villano hijo de perra)
hacia una vez, en un pequeño pueblo, a las afueras de una enorme y vulgar ciudad, que un pequeño niño volteo al cielo y se dijo a si mismo que lucharia hasta el final.

oh dios, en que se ha degenerado este comienzo, pero puedo mejorar! aqui va un cuento como a todos ustedes, mis amados y odiados fans, gustan:

blah blah blah!

yo te quiero y tu lo sabes

ohh el dolor.

tu y tus calcetines (teoria del cuento)

ven? la teoria es simple, ven?

todo empezo una mañana o una tarde, no me acuerdo, a quien chingados le importa. lo importante es que empezo. empezo y sigue. estabamos el y yo sentados, seguramente esperando. esperando... que? quien sabe, alguna estupidez. el me decia "por favor, las grocerias" oh las grocerias. a el nunca le gustaron, pero a mi. oh a mi me encantan, me fascinan. siempre me ha enfermado como las mujeres lo mandan constantemente a la verga. le dicen "oh alphonso, eres un retrasado" y rió, yo rió tanto que vomito. una vez, me acuerdo bien. estabamos en una tienda, y encontramos a una perra con tetas grandes. fea como el pecado y le dije "alphonso, es hora, dile que vaya contigo al cine y abusas de ella" el obedecio de inmediato. "es evidencia" decia el, yo me quede callado, yo callado y vi lo que paso, lo mandaron directo a la verga, nos mandaron directo a la verga.

la teoria. es simple, ven? simple, simple. algunas veces nos preguntamos sobre como funciona y yo digo "alphonso, es simple" oh que cosa mas curiosa y reimos los dos. reimos tanto. reimos hasta que nos acordamos que estamos haciendo. estamos escribiendo. estamos escribiendo para ti? el me prometio un espacio. aqui esta. esto es. nadie lo leera jamas y esto nos hace reir. pero aprovechemos el espacio obtenido con una historia, con un cuento. aqui va.

eran las 5 de la mañana. eran una noche negra, ves? negra. siempre he soñado con hablar asi. con decir lo que yo quiera. decir despues de cada cosa "ok, ya, esta bien, entiendes, bien" siempre lo mismo. soy lo mejor o lo peor. pero para esta historia no importa, ves? no importa. una gorda fea llegaba a su casa. a un departamento oscuro. suspiró al entrar. yo estaba mirando desde arriba. ella estaba sola. se sento en su cama a esperar. a esperar el futuro, a esperar algo mejor. a que a alguien le importe. pobre gorda fea, a quien le importa? a quien?! a quien?! a nadie, respodio alphonso queriendo seguir. bien, seguimos. una tarde la gorda vino y me hablo sobre el cuento, sobre mis cuentos y lo buenos que eran. rei. rei tanto que vomite sobre la mesa, vomite sobre ella y sobre sus libros mios. yo soy el autor. yo soy quien escribe. ella me creyo. mentiras. es mentira. es alphonso quien habla, yo solo espero, sentado en una silla de madera, esperando, riendo, creyendo lo que dice. yo le echo porras. malditos los hijos de puta que viven en otros lugares, siempre le digo. el me dice que quiere trabajar. estupideces, el me dice que quiere mejorar, el me dice que ya no quiere fallar. yo le digo que en este mundo no hay lugar para la debilidad. no hay lugar, no hay lugar, no hay lugar. nos reimos pensando que alguien alguna vez va a leer lo escrito. o cuanto reimos, el rie, yo rio, todos reimos. oh que felices momentos. peor es que el quiere algo mas. esta es la historia que me prometió. nunca me habia dejado escribir porque simpre digo mierda como "alphonso, nada importa, ves? todo es malo, ya? no es importante, ok?" y estamos tan mal y el me dice que debe trabajar. que no hay porque porque preocuparnos de esas cosas. "al escusado" el me hizo un blog, que amable de su parte, entiendes? no, no, no, no! este blog es de los dos. de los dos. aqui va.

bien, historia prometida. la gordita regreso a su casa, en la oscuridad, sin nada porque vivir. solo tenia un poco de dinero en su bolsa. ay como odio a la gente que no vive aqui! no importa y sigo. la gordita tomo su bolsa y vio sus pastillas para dormir. en la oscuridad de su cuarto. perdida para siempre. no importa cuanto luchara, siempre mal, simpre perdida. y lo peor, saben que era? lo peor era que la gordita podia hacer algo por ella, pero la razon se lo prohibia. que triste historia. aqui vamos otra vez. y ella, con lagrimas cayendo, se paro de su cama, camino decidida hacia la puerta y salio a la noche. se metio a su carro y fue a buscar compañia. que amargado! gritan, en fin. la gordita llego a su club favorito. entro como siempre y vio a los demas bailar. nadie se fijaba en ella. oh que revelador, le dije a la pared. sigamos. entre la gente que bailaba, a que no adivinan quien estaba, estaba nuestro heroe, nuestro señor, el creador de mundos, como se dice a el mismo, a quien le dicen "pompitas". alonzo bailaba porque creia era lo que la juventud hacia. que talentoso es. que talentoso. soy testigo. la gordita lo miro con un trago en la mano. "es la teoria del cuento" murmuro dispuesta a seguir existiendo. alonzo bailaba y volvia a bailar. esa cara suya. estabamos el otro dia, el y yo, yo soy su mejor amigo, quien lo invita a escribir, quien le dice "eres el mejor" quien le dice "no te rindas" quien reconoce lo que el hace. estabamos en un bar, platicando. el hablaba sobre un cuento nuevo, ya lo conocen. cuentos nuevos, cuentos nuevos. es de lo unico que habla el hijo de la puta mierda. yo estaba aburrido. y como si nada le dije que se callara. que volviera a lo mio y volvimos. teoria del cuento. la gordita, con la pucha choriando jugo vaginal, se acerco a alonzo y comenzo a bailar. nadie sabe, pero a pompitas le lastima mucho no poder bailar con alguna, siempre baila solo, el muy cabron. al ver a a la gordita moviendo sus caderas, se dijo a el mismo "a cagar dinosaurios, esta gordita si que entiende a lo que me dedico" bailaron como si no existiera la idea del futuro. cambiemos de parrafo.

y asi lo hicimos. que sigue? bueno. no tan revolucionario el anterior pedazo de literatura, puedo decir. no tan en tu cara tipo mierda. pero si, porque le prometi a este cabron, un historia que vale la pena. alphonso, el escritor, miro a la gordita moverse super bien. la tomo de la cinturota y bailaron hasta el amanecer. despues fueron por un helado. ella conocia su obra. siempre le parecio muy divertida. le parecio bien hablar de ella. "alphonso" le dijo mirando su helado derretirse "yo se lo bien que escribes" a pompitas le enfremaba que alguien hablara de sus cuentos. como se atrevia? como?! "que?" dijo el enojado. "yo se... que tu eres buena onda" hace poco pompitas descubrio que lo buena onda era solo a lo que estaba dirigido la mercadoctenia. miro a la gordita en la fuente de sodas. "yo se" dijo ella casi llorando "lo importante que es para ti" voltio a verlo "lo importante!" toda esa pasion hizo que pompitas pusiera atencion "que la gente reconozca lo buena onda que eres" pompitas no sabia que decir. yo apareci de la nada. a mi nadie me deja fuera de un cuento ya que yo soy a quien se le ocurrio toda la idea de escribir. me acuerdo, una tarde, apareci en la mente de este cabron. le dije "hermano, es hora de escribir" y desde entonces hemos escrito los mejores cuentos. la gordita se puso colorada. yo me acerque a la mesa con un mueca burlona en la cara. alonzo sabia lo que pasaba y seguia, como si nada, comiendo su helado. "no te preocupes" le murmuro a la gordita que presentia algo horrible, con mucha razon, por cierto. este es mi cuento, yo decido lo que pasa. pompita sabia eso y sabia mas, el hijo de la verga. "este es tu cuento, tu decides lo que pasa" me dijo haciendose el cool. la gordita no tenia idea de que chingados pasaba. oh la inocencia del inocente. bien. otra historia mas. "ahora que hacemos?" a otro parrafo, me dijo el enojado. oh que amateur. oh que mierda de puto cuento estas haciendo. teoria del cuento es tu escusa.

bien. la gordita se quedo inmovil pensado que su realidad era la nuestra, la pendeja se equivocaba. mi realidad es otra, es otra! pompitas nos miraba como un padre mira a sus hijos. "acabemos de una vez" me dijo. tiene toda la razon, estoy por desaparecer. la gordita me miro preocupada. "que pasa?" le pregunto a pompitas. es hora de morir. los mate a los dos solo porque podia. mate a todo el mundo, lo volvi a revivir, los volvi a matar. forme un rio a la mitad del maldito distrito federal. no entiendo como se hace. como lo hace el cabron y no me importa. este es mi historia, es la primera y seguramente ultima vez que este culero me deja escribir solo porque nadie va a leer estas idioteces. sigamos. bien. todos muertos, todos vivos. ammm el mundo en mil pedazos. unos zombies mataron a la gordita. me volvi rey de la tierra. la teoria del cuento.