Sunday, June 29, 2008

INDIO BLANCO

CAPITULO 9: EL INDIO BLANCO Y LA CIUDAD DE MEXICO

una tarde... el indio blanco bajo de la sierra pa' buscarse a si mismo. el indio blanco no era querido en su pueblo porque era blanco... la gente le decia cosas como "indio blanco, te odio y el apocalipsis!" los indios solo hablan de la muerte, esto es culpa del hombre blanco, por eso, cuando ven los ojos color agua puerca del indio blanco recuerdan el dolor en su alma. el indio blanco... tenia no culpa, pero esto no importa a mi ni a nadie. el indio blanco sufria por la soledad que producia su piel blanca como la nieve. unos sociologos fueron a la sierra a estudiar a los indios cafes. un sociologo era mujer... y en su matriz habia un pequeño feto llamado manuel. el feto salio de la vagina de la sociologa. la sociologa tenia reputacion de frigida y si regresaba a la civilizacion con niño en brazos todos le dirian "mierda, no eres tan frigida, no eres lo que aparentas, eres una mujer como cualquiera" ella habia trabajado duro en ganarse la reputacion de ser mas dura que cualquier hombre en este pinche planeta tan injusto lleno de mierda. la sociologa entrego a su bebe a una india tan pacheca que se murio a la semana de tener al bebe en su cuidado. el indio blanco llego a este mundo bajo una mala estrella. pura miseria, pura desgracia, pura tragedia, pura tristeza. el indio blanco crecio entre indios cafes que le decian "tlacocoliztli macehualli iztac tlacocoliztli!" y el indio blanco lloraba amargamente bajo las estrellas. nadie lo queria. el indio blanco llego a la ciudad de mexico una tarde. un planeta diferente, hubiera jurado. el indio blanco tenia hambre, fue en busca de nopal, pero solo encontro telefono publico. "oh mundo! por que? yo solo quiero estar vivo!" dijo en indio blanco en nahuatl comprendiendo la charla sobre el apocalipsis de los demas indios que tenian dolor en el corazon. el indio blanco mientras bajaba de la sierra encontro a una señora gorda con una gorra que decia "yo ayudo indios". la señora lo miro con desprecio, "tu eres no indio, tu eres blanco, a mi no me engañas", el indio no entendio. la señora al ver que del boca del indio blanco salia nahuatl le dio un flyer que tenia instrucciones sobre que hacer en caso de encontrarse uno en la ciudad de mexico. el paso numero uno... era ir a la oficina de reubicacion. el indio blanco camino confundido por la gran ciudad de mexico. no sabia donde estaba la oficina. un indio que estaba tirado afuera de una taberna vio que el indio blanco hablaba sobre el fin del mundo. los indios de ciudad ya no hablan sobre muerte porque tienen tanto alcohol que su cerebro ha sido destruido por las circustancias. el indio de ciudad recordo su infancia en la sierra, recordo la platica apocaliptica, recordo... recordo! recordo!! se paro como pudo, camino hacia el indio blanco tambaleandose, de derecha a izquierda, de adelante hacia atras. el indio blanco tenia hambre, busco nopal y encontro un pinche borracho teporocho horroroso. el indio de ciudad, llorando como cual bebe en dolor, dijo "el fin... el fin es inminente, la muerte me libera, yo soy un instrumento del destino, mi vida, mi vida no tiene sentido, el dolor que siento es parte de mi, el fin de todo es la unica respuesta, el fin del tiempo, la llegada de la muerte, la busqueda constante de la muerte deseada, del fin de la existencia, la extincion de mis sentidos, el placer de no ser, la desgracia de vivir, el dolor, el dolor es mio, es mio, indio..." el indio blanco sonrio al reconocer ese discurso que habia oido toda su infancia. "yo soy el indio blanco" dijo en nahuatl. "yo soy un indio de ciudad" dijo el indio de ciudad con pena en la mirada, se habia perdido a si mismo. indio blanco pregunto "On ta la comida? busco nopal, encuentro basura", el indio de ciudad lo metio a la taberna, "he aqui el fin de los sentidos" indio blanco queria encontrarse, no perderse mas, sabia lo que hacia ese liquido que ponia sonrisas en el rostro. un viejo tonto le platico mientras moria que si iba a la ciudad debia tener cuidado con el liquido sonrisa. el indio blanco comio chicharron y tortilla, salio en busqueda del secreto de su existencia. indio de ciudad murio y se fue al infierno a sentir felicidad permanente. el diablo odia a los indios porque no sufren en el infierno, sonrien todo el tiempo, ya no sienten el dolor de la vida y cuando el diablo odia algo lo manda limbo donde eso flota en un fondo gris para siempre. el indio blanco, ahora con mas comida en la barriga que cualquier otro dia de su vida, por fin encontro la oficina de reubicacion. "yo... yo soy el indio blanco", "no mierda" dijo un gordo burocrata. sus antepasados eran de la sierra, pero el habia olvidado todo, habia encontrado la comodidad del egoismo y los productos superfluos de una sociedad podrida y hueca. el indio blanco no entendia, tenia miedo, esos ojos enseñaban una alma corrupta, un corazon marchito. lagrimas salieron de los ojos del indio blanco que solo queria encontrar el sentido de la vida. salio de la oficina con una sensacion en la boca del estomago, "algo esta terriblemente mal".

CAPITULO 16: EL INDIO BLANCO Y LOS ESTADOS UNIDOS

el indio blanco... llego a la frontera. un flaco con nikes nuevas lo miro y dijo "yo te paso pa el otro lado" el indio blanco no sabia como habia llegado hasta el desierto mexicano, pero ahi estaba y si algo habia aprendido en todos esos dias que habia pasado vagando, comiendo nopal y basura era que su vida no tenia sentido y a donde lo llevara estaba mas que complacido, no queria nada ni a nadie, solo queria seguir y explorar y permanecer limpio en el corazon. el flaco lo metio en una camioneta, "corre, corre que viene la migra" dijo el flaco despues de pasar la frontera. el indio blanco corrio como loco, corrio hacia california. en california encontro trabajo. el indio blanco hablaba poco español, pero por alguna razon se sentia comodo en ese mundo prefabricado llamado... estados unidos. todo parecia ya haber estado ahi, desde siempre, no historia, no pasado, solo seguridad disfrazando eso sobre lo que los indios charlan todo el tiempo. en estados unidos el amor a la muerte esta mas presente que en la ciudad de mexico y el camino hacia la frontera. el nopal y la basura. el amor a la muerte, la falta de recuerdos, el sabor a comida rapida que activa el recuerdo instintivo almacenado en lo mas profundo de cualquier mente humana de la sangre de animal no cocinada, el regreso al hombre de neandertal. el indio blanco trabajaba en un restaurante de comida rapida. rapido, como era blanco, fue acendido a gerente. el dinero y el indio blanco no se entendian, todo habia pasado tan rapido. su raza era una catapulta en el lugar indicado hacia el triunfo economico. el patron del indio blanco era un chicano acomplejado y sentia que el indio blanco debia ser el jefe. "el gringo (pensaban que era americano) habla gracioso, ese" decian los colaboradores al ver al indio hablar nahuatl con el mismo. esto no importa, el indio subio peldaños, era gerente. en la habitacion de motel que venia en el paquete de los coyetes que le pasaron a america aprendio sobre el dinero y su uso.

CAPITULO 33: EL INDIO BLANCO Y SU IDA AL ESPACIO

el indio blanco, aun cuando se sentia comodo, todavia no encontraba lo que buscaba. una tarde tomo sus ahorros y fue a miami, florida. ahi encontro a una güera con tetas falsas que decia que lo queria. 9 meses depues nacieron 2 niños con los genes del indio blanco. la guera se llevo a sus dos hijos a australia, indio blanco habla nahuatl, güera no entiende. el indio blanco estaba sentado en el techo de su casa viendo las estrellas cuando se dio cuenta que estaba enamorado de esa güera que ya habia escapado. el corazon se le hizo chiquito y le dieron ganas de llorar. el indio blanco reflexiono sobre su vida, sobre su viaje, penso en su sierra, en la soledad de ser el unico indio blanco que conocia. el dolor era insoportable, la soledad lo torturaba como yo torturo a mis enemigos. el cielo le recordaba quien era, esos puntitos brillantes que el indio blanco pensaba eran sus padres muertos y sus padres muertos y sus padres muertos le decian todas las noches (menos cuando estaba en la ciudad de mexico, sobre la ciudad de mexico no hay estrellas) "indio blanco, tu destino esta escrito, dice asi: indio blanco vive solo hasta muerte y futuro encuentro con los suyos" el indio blanco le tenia miedo a la muerte, queria vivir para siempre, pero penso que era posible vencer a la gravedad hasta verse rodeado de sus padres muertos y asi encontraria el amor otra vez. talvez hay mas güeras con tetas falsas en el cielo. no hay tiempo que perder y el indio blanco hizo lo que siempre hacia, encontro trabajo tarde o temprano en la nasa. estaba amarrado a un cohete. el primer dia del resto de su vida. el cohete se encendio 3... 2... 1... y el indio blanco viajo hacia el espacio a encontrar a alguien que lo quiera y que no huya a australia con el producto de su esperma. todos en la tierra voltearon hacia el cielo y movieron sus manos diciendole adios al indio blanco. consigio trabajo en la estacion espacial. el indio blanco salio del cohete y miro las estrellas y la inmesidad del espacio. "estoy en casa" dijo en nahuatl.

A MI MISMO

Thursday, June 26, 2008

p.e.e.p.r.

he estado sentado aqui desde el jueves. mi alma se encuentra vacia, me duele la panza y la cabeza. me siento golpeado por la vida. una reina del drama mas.

mi madre tomo el telefono, mi tarjeta, vio el nombre y el numero. marco con la seguridad que te mantiene yiendo por años y años. conteste el telefono. me dolia la garganta y tenia una sensacion rara en los genitales. he estado tanto tiempo recluido en este monasterio del rock n roll que me cuesta trabajo hablar con gente que no entiende de lo que se trata una vida llena de locura ciega y absurda. no puedo olvidar todos esos años de angustia y los estragos que le hacen a la cabeza. uno trata de limpiarse, pero no mas no puede cuando el productor de la suciedad esta adentro del cuerpo. hable con ella un rato, ya ni me acuerdo de lo que dije, puras tonterias, puras incoherencias, de seguro. me estoy volviendo viejo e inutil (mas de lo habitual). el tiempo juega juegos con mi mente. trato de buscar algo de claridad, pero la mente esta podrida y el alma no sabe donde es arriba ni donde es abajo. todo este rock n roll me ha separado del resto de mis hermanos humanos, he fantasiado demasiado, he abusado mi vision particular y ahora estoy como si viviera perdido en el espacio. tan solo, oh, tan solo. perdido rodeado de gente que habla y habla sobre quien sabe que segura de ella misma.

me vi en el espejo. mi cabello gris y mi cara arrugada. "cuantos años tengo?" nadie sabe. tengo una guitarra, una cama y el blues como un hijo de puta. estoy aqui, en este monasterio y soy un monje del rock n roll. fui por el mundo con el corazon inquieto y la mente desvalanciada, asi naci, no hubo opcion. fui por este mundo con los puños apretados y la mirada desafiante, tuve que detenerme, tuve que alinarme, tuve que recluirme, lo juro. uno me hablo de la soledad una tarde con cerveza en frente, yo rei y dije "bah, eso no es nada", no me daba cuenta que es un amiga con la que puedes llevarte, pero en pequeñas dosis. esa amiga lleva viviendo conmigo demasiado tiempo, ya tiene mas cosas en mi casa que yo. estoy sentado junto a la ventana viendo el cielo azul con mi guitarra en las manos. cansado de intetarlo, cansado de actuar, cansado de todo. patologias y maldiciones. pero no mas, oh no, no mas.

sali un viernes. tome el primer camion al centro, era de mañana y todo tan fresco. baje del camion y entre a la casa de mi madre donde tenia todas mis cosas de revolucionario. me siento "breaking the law" y voy a poner algo de accion a mi maldita vida. tome mi ak 47, mi revolver, unas cuantas grandas y un cuchillo. antes de salir entre al baño para visitas, me vi en el espejo, pense que esa era la ultima vez que me veia, "fuimos grandes amigos" me dije por el viejo habito de hablarme. al centro comercial. abri fuego contra la gente, gritos y muerte, sus miradas rogando, "tengo algo porque vivir" mientras las balas explotaban contra su carne. lo poco de humano que quedaba en mi produjo una sensacion rara en la parte de atras de mi cabeza, no hay camino atras, hay que seguir...

sorpresivamente acabe con todos y a nadie parecio molestarle, no policias, no heroes, el fin del mundo. sali del centro comercial y camine a un telefono publico, meti unas monedas y marque el numero de un grupo terrorista que siempre tuvo un lugar comodo en mi corazon. "oficinas centrales de P.E.E.P.R., con quien tengo el gusto?", "quiero unirme", asi empezo mi carrera como terrorista. una señorita con una voz que hizo a mi corazon llenarse de sentimientos primorosos, me dio la direccion. llegue a un edificio muy bonito en una colonia de gente con dinero. una sala llena de solitarios, educados, con sacos, lentes, carteras llenas de dinero, llenos de juventud y salud, una vida por delante, un monton de defuctuosos como yo, que en lugar de caminar con el corazon roto y aprender a tocar la guitarra como dios manda, volamos mierda y matamos gente. al principio, era una vez o dos cada año, pero despues de un mes de estar yiendo a las reuniones empece a hablar y proponer. lleve a P.E.E.P.R. a donde nadie se le habia ocurrido. no nada mas matabamos por pluton, ahora era por todo. el catarsis de corazones destruidos por confusion y enfermedad mental.

Thursday, June 12, 2008

5 espectaculares semanas con... "Pompitas" Alonzo!

miguel estaba poseido. su mama fue con el parroco del pueblo y en 15 horas lo exorcisaron. "miguel, te has salvado", "que es la mente?" pregunto miguel despues de aquella experiencia que le cambia la vida a cualquiera. el espiritu maligno que vivia sin pagar renta en el alma de miguel era ni mas ni menos que el fallecido escritor "pompitas" alonzo, como adivinaron?. pompitas un dia estaba jugando ruleta rusa cuando se volo los sesos. esa misma tarde ya estaba en una bolsa de patatas enterrado en un hoyo en algun lugar del bosque ruso. el espiritu de pompitas vago por el mundo, para conocerlo, princpialmente. una tarde, en luxemburgo conocio al espiritu de un tenista llamado francisco. francisco le platico que ahora que era un espiritu podia meterse en el cuerpo de los vivos y hacerlos hacer mierda loca como vomitar cosa verde. esto encanto a pompitas de inmediato, "venga, pero que estamos esperando?!" pompitas fue poseyendo a medio mundo. se metia a sus cuerpos, los hacia hacer locuras como tomar orines o maldecir a dios, los mataba y seguia. pero un buen dia de agosto llego un pueblo perdido en el hermoso desierto mexicano. ahi encontro a miguel. miguel tenia esa clase de caras que enamoran hasta al mas hombre, pompitas primero sintio envidia, luego recordo que esa cara podia ser suya. todo el tiempo que estuvo vivo se sintio ajeno a el mismo y ahora tenia la oportunidad que siempre habia querido, podia hacer lo que el quisiera, para sus crimenes no habia juicios. poseyo a miguel y se sintio mejor que nunca. "rock n roll" dijo pompitas y salio a enamorar mujeres, les decia "hola cariño" y ellas caian rendidas a sus pies. el poder, oh, el poder.

SEMANA #1

pompitas no solo utilizaba su nuevo cuerpo para tener orgias de dias. el cabron se metia tantas drogas que parecia farmacia. la madre de miguel estaba muy peocupada, miguel, hace una semana, ni se metia los dedos y la unica mujer para el era su vecina, margo. margo no le hacia caso porque ella no creia en el amor, sufria por la vanalidad de su existencia y se pasaba sus dias tratando de encontrar el significado de todo, no tenia tiempo para hombres. miguel sufria mucho por esto, justo estaba apunto de suicidarse cuando pompitas poseyo su alma. ahora, pompitas que respondia, cuando estaba poniendo atencion, al nombre de miguel, iba por el pueblo haciendo toda clase de locuras. la primera semana mato a felipin, el hombre mas peligroso del pueblo, esto le dio puntos con la poblacion, pero el martes de esa misma semana mato a martin, el muchacho mas simpatico y para el miercoles estaba tablas con la bonita gente de ese pueblo que una vez miguel amo tanto. el resto de esa semana, pompitas bebio, cojio y casi mato a miguel en muchas ocasiones. pompitas no aprendio nada de su muerte e iba a la taberna a jugar ruleta rusa. la mama de miguel estaba muy preocupada por su hijo, tenia muchos dias que no iba a dormir y una vez lo cacho inyentandose heroina. la mama de miguel era tan atea como yo y en vez de pedirle ayuda a dios, fue con el psicologo del pueblo a ver si podia hacer algo por su hijo.

SEMANA #2

miguel entro apestando a licor con vomitada en la camisa y una jeringa colgada de su brazo. "miguel, pero que te pasa?!" grito su mama al verlo en ese estado, "tranquila, señora mia, seguro es una etapa, ya sabe como son estos adolescentes", "pero doctor no me chinge tan duro! mi hijo esta tan tirado a la mierda como un junkie profesional!", "si, se ve, deme un segundo con su hijo, quiere?", "ta bien, doctor" volteo a ver a miguel que estaba tirado en el suelo, otra sobredosis, "miguelito, hijito, en que me equivoque?, yo siempre fui buena contigo, te contaba cuentos de chiquito y te llevaba al futbol todos los domingos" volteo a ver al doctor que se comia los mocos, "es que no tuvo papa, doctor, murio en la guerra", "no se preocupe, señora, esta todo bajo control" miguel vomito una cosa rosa que parecia tener vida. la mama de miguel salio de la oficina despues de revivirlo. "sientate por favor, miguelazo" el doctor se fue a sentar a su escritorio, saco un cigarrillo y empezo a fumar, "dime, miguel, que te molesta?", "los negros, doctor, me molestan los negros, los blancos, los chinos, los arabes, todas las razas, en realidad", "con que un racista, eh?", el doctor habia perdido a su padre, madre y hermanos en la 2da guerra mundial. ellos no eran judios, pero parecian, los narizones con pelo chino hijos de la verga. el doctor con todas sus fuerzas conservo el profesionalismo y siguio con la entrevista. pasaron 15 minutos y miguel (pompitas) dijo tanta mierda racista que el doctor no tuvo de otra que propinarle una buena. 3 policias tuvieron que quitarselo de encima. el doctor gritaba "es el diablo! el diablo!". llevaron a miguel al hospital, nadie fue a visitarlo, todo el pueblo lo odiaba desde que se metio a la iglesia encuerado y violo al padre. margo fue la unica que lo visito. miguel estuvo en coma unos dias y margo se quedo sentada a su lado, no dormia, no comia, solo lo miraba. pensaba que miguel habia descubierto algo, por eso cambio como cambio, talvez podia ayudarla. margo sabia todas las canciones de amor, su primer y unico novio se las cantaba todas, asi que mientras miguel soñaba con guerra y muerte, margo le cantaba llorando todas las canciones de amor.

SEMANA #3

a las 9 am, miguel desperto de su coma y salio del hospital sin que nadie lo viera, margo no pudo mas y tuvo que tomarse una siestesita, ustedes comprenden. encontro un burro, lo monto y planeo ir a la patagonia a comer salchichas y tomar cerveza. andaba en su burro chiflando cuando paso por una casa con una ventana abierta, adentro una muchacha salia de bañarse y cantaba con su radio una de las canciones de amor que le canto margo. pompitas se detuvo, no tuvo de otra que bajar de su burro y ponerse a llorar bajo los rayos del sol. "que te pasa?" pregunto alguien que pasaba, "nada, esta cancion me hace llorar y no se porque", "marica" dijo el desconocido antes de seguir su camino, en otras circunstacias pompitas lo hubiera metido en un buzon para mandarlo al infierno, pero no se podia mover, el corazon le dolia, "pero que me pasa?" se pregunto pompitas (miguel) sentado en la banqueta. margo ya habia despertado y cuando no vio a miguel en aquella cama maloliente, salio corriendo del hospital. lo encontro llorando bajo la ventana. "miguel, que tienes?", "nada, nada", "vamos por unas cervezas, quiero platicar contigo", pompitas nunca habia tenido sexo con ella y jamas le decia que no a unas cervezas, miguel estaba enamorado de ella y nunca le decia que no a margo, por primera vez desde que pompitas controlaba el cuerpo de miguel estaban de acuerdo en algo. llegaron a la taberna, "miguel, ya deja de tomar, canijo!", "no se preocupe don alfredo, yo lo cuido", "Margo, no deberias juntarte con gente como este", "yo se, don alfredo, hagame el favor de encargarse de lo suyo y traernos dos cervezas". margo voltio hacia miguel, un ojo veia sus chichis de adolescente y el otro sus labios, margo se espanto cuando vio la cara de miguel y solto un grito, "miguel!", miguel volvio a la normalidad y se fueron a sentar. platicaron todo el dia, margo l'oia atenta convencida de que miguel habia encontrado la solucion a sus problemas, pompitas solo decia la mierda que siempre decia cuando tenia cerveza en la barriga.

SEMANA #4

margo sentia latir duro su corazon. estaba tan impresionada con la libertad que abundaba en el corazon de este muchacho que desde que tenia memoria vivia a lado de ella. "oh miguel tu si que eres un pank" decia viendo el mug shot de pompitas. no podia dejar de pensar en el, todos los dias pasaba por la taberna a verlo dormir, que lindo se veia. pompitas en cambio no daba ni un centavo por margo y seguia viviendo duro, tomaba su peso en whisky todas las tardes, se metia en peleas y cojia con perras con gonorrea. la mama de miguel ya habia tenido suficiente, busco por todo su distrito doctores que pudieran ayudarla, pero la falta de respeto de miguel los enloquecia y no tenian de otra que golpearlo hasta cansarse. la pobre señora estaba desesperada y lloraba amargamente todas las noches. una noche, pompitas llego hasta donde termina el recto y trato de tocarle las chichis a la mama de miguel, fue la gota que derramo el vaso. la mama de miguel se subio a su motocicleta y fue a la montaña de la sabidura que estaba donde los oceanos se encuentran. hablo con el sabio de la montaña. el sabio nunca habia oido un caso similar, despues de horas de darle consejos que la señora ya habia probado, bromeado le dijo que fuera con un exorcista, el sabio de la montaña esa mañana habia visto el exorcista y tenia la idea fresca en su cerebro. la mama de miguel estaba tan desesperada que dijo "pourquoi pas?" y salio en busqueda de uno. como este cuento toma lugar en un universo paralelo donde la gente ya no cree en dios, era extremadamente dificil encontrar a un sacerdote. por suerte, el flojo de su pueblo tambien le hacia de parroco.

SEMANA #5

pompitas estaba cansado de vivir en miguel y la manera mas facil de salir de un cuerpo es matandolo. ese viernes saldria del cuerpo de miguel y buscaria a michael jordan. margo cada dia estaba mas enamorada de pompitas, pero el no mas no le hacia caso, el suicidio sonaba cada vez mejor, "no hay vida sin miguel" tenia tatuado en el brazo. la mama de miguel se estaba volviendo loca y si esto del exorcismo no funcionaba ya tenia una pistola cargada. el alma de miguel estaba sentada en un cuarto oscuro sin saber que pasaba, pensaba que soñaba o algo, aveces veia a alonzo caminar por ahi o oia su risa, pero el pobre estaba tan confundido y asustando como un blanco en el ghetto. el dia de la verdad habia llegado. el viernes de la 5ta semana. pompitas estaba por saltar por la ventana cuando llego la mama de miguel con el parroco/flojo del pueblo. "the power of christ compels you!" grito el parroco por 15 horas. pompitas estaba harto de esta mierda y como lo tenian amarrado salio de miguel de la manera dificil, tuvo que bailar el baile especial de los espiritus. "exito!" grito el parroco cuando vio que miguel ya no le decia "hijo de la verga", "creo que lo he logrado" le dijo a la mama de miguel quien estaba apunto del colapso nervioso. todo estaba bien de nuevo. miguel habia pasado 5 semanas en un lugar oscuro que olia a acerrin, esto cambio su manera de ver la vida, "que me ha pasado?" se pregunto, la mente y sus secretos. margo llego a la casa de miguel y toco el timbre gritando "miguel! no puedo vivir sin ti, por favor, miguel!", miguel no podia creer sus oidos. bajo corriendo a abrirle, "margo!", "miguel, te amo!", "oh margo, yo tambien te amo", margo estaba tan enamorada que no noto el cambio radical en su nuevo y ultimo novio. ahora pompitas estaba en miami siendo un negro alto que se parece a michael jordan. todos, menos el parroco, vivieron felices para siempre. miguel cuando se murio entro al cuerpo de un general frances que trajo muerte y destruccion a los paises vecinos. margo poseyo a un cantante de folk y ahora viaja por el mundo cantando canciones tan lindas que me hacen vomitar. la mama de miguel se convirtio en un perro chihuahua.

A MARGO GURYAN

Tuesday, June 10, 2008

TIMELESS (episodio #6)

"en el futuro todo el mundo habla un poquito de ingles..."

THE WICKED SHIT I FEEL IN MY HEART

estaba sentando rascandome la panza cuando una mujer entro por la puerta. trabajaba en una gasolineria los turnos de la noche, escribir no paga tan bien como quisiera y tenia que alimentar mi habito. la mujer se quedo parada y despues de un rato de quedarnos viendo el uno al otro con una voz tan sexy que hasta hoy la voz de cualquier otra mujer no se compara en lo mas minimo por fin dijo... "the wicked shit i feel in my heart", "que?" dije yo sin entender. la mujer abrio los ojos todo lo que pudo y volo en mil pedazos. renuncie, no estaba dispuesto a limpiar tripas y sangre, "a la mierda, renuncio" pense en decirle al patron cuando regresara, lo espere toda la noche, lo espere tomando slurpee ansioso de ver su cara, "que dira?" me preguntaba atras del mostrador cubierto de la sangre y tripas de una desconocida. llego a las 7 am como todas las mañanas, atras de el, el muchacho escritor del turno despertino. una vez me sente con aquel muchacho afuera del wendy's que estaba en frente de la gasolineria donde trabajabamos a fumarnos un cigarrilo. el me hablo de su obra, yo le hable de la mia. es lo malo de ser escritor en el siglo XXI, todo es una basura, no hay nada que decir, estan todos contaminados por las toneladas de inutil informacion que les bombardea constantemente, sin descanzo, sin piedad, el hombre con su sed imparable de dinero, de poder, de ganancia, de mas y mas y mas. pero por que? no se y a quien le importa, a mi no. no me llamo la atencion sobre lo que escribia muchacho despertino, lo hacia como cualquiera, hay algo en el ritmo de los demas escritores que los hace tan ordinarios como una mama con minivan. algo en su ritmo, si, algo en su ritmo, pero si estudias con cuidado el compas que llevan los grandes, te das cuenta que son como orquestas tocando el producto genial de a uno que no le toco la tele o el mas desgarrador blues. yo no leo, solo me leo a mi mismo, a mi no me importa el contenido del alma de los demas. en el siglo XXI hay pura mierda chafa, lo mismo de siempre, todo el tiempo, yo por eso no leo mas que a mi mismo, talvez por eso escriba, por que no? si, por eso escribo, para tener algo que leer. y la gente me ve a los ojos, ve mi cara con mis chapitas coloradas y mis ojitos soñadores y me dice "escribes pura mierda" y yo les digo "es culpa de gente como tu, hijo de perra!", ellos me ven confundidos, como influencieron mi arte, se preguntan. pura angustia existencial, mis dedos son pequeños anos que expulsan mierda contra el teclado de mi computadora. es el siglo XXI, el siglo de la mierda chafa...

vi sus ojos, su boca temblaba, lo que mas le impactaba no eran los pedazos de carne, las tripas y la sangre, era mi sonrisa, mi cara roja y mis dientes amarillos, mis ojos expectantes, "que dira?" me segui preguntando hasta el final. las miradas de esos 4 ojos me dijieron todo lo que alguna vez quise escuchar. despues de unos minutos de tension canija, el patron hizo lo que tenia que hacer, su programacion entro y despues de unos segundos recordo que el era que mandaba, ese era su lugar y yo no era otra cosa que un esclavo deshechable, pero por que exibihia tanto poder? como me atrevia a burlarme? no se, esa curiosidad me llevo a donde solo los artistas llegan, trascendi las clases sociales y desde una altura que solo te da la potencia con que chorreas la mierda del alma (arte) vi todo tan claro, todo tan bien iluminado y la mañana como si alguien la hubiera planeado. sus ojos, oh sus ojos y sus muecas y la reaccion. llamo a la policia, "hay pedazos de persona por toda mi gasolineria", cuando lo dijo le pego mas duro, empezo a temblar y cayo al suelo, al cabron le dio un infarto, yo seguia atras del mostrador sin poder pensar claro, llevaban media hora preguntandome que habia pasado, yo solo los veia, oh estaba tan fascinado. todo habia pasado tan rapido que se me olvido pensar en lo primero que cualquiera pensaria "por que exploto esa mujer?" yo no vi ninguna bomba, ni oi ningun estallido, solo "splash!" contra mi, papitas y revistas. que dia, yo solo estaba agredecido con la vida por ponerme ahi, en frente de esa mujer, del tipo que me paga y otra persona mas en las infinitas filas de la gente producida en masa. pasaron unos minutos intensos para ellos y en perfecta armonia para mi. me acerque al rostro colorado de uno que se creia mejor que yo y mientras se moria le dije "a la mierda, renuncio". sali del lugar, en mi cabeza reia y me preguntaba sobre cuando me habia vuelto tan monstruoso.

manejaba hacia el muladar que llaman mi casa. me sentia raro, talvez por no dormir, talvez porque seguia rojo o porque ahora que habia presenciado algo tan bizarro como ver a alguien explotar podia morir agusto. la realidad volvia a ocupar mi mente, todo volvia a la normalidad, iba manejando hacia la posilga que llaman mi casa. buscaba desesperado sujetarme a esa maravillosa sensacion, todo se borraba hasta que sono en mi cabeza "the... wicked... shit... i... feel... in... my... heart", "que habra querido decir con eso?" me estrelle contra un poste de luz. sali de mi carro con la cara cortada. una vez estaba en un bar en francia y un tipo creo que de colombia o algo me dijo "yo renuncie al ingles por toda la mierda que representa" el cabron solo hablaba español y frances. todo eso me dio risa y decidi tambien renunciar al ingles. el mundo se habia convertido en region 1 nada mas, cuando todos podiamos ser multiregion. la justificacion me satisfacia y no vi porque no olvidar el ingles. ahora un misterio jugoso como el mejor bistek del mundo, se me presentaba y yo no sabia que significaba "the wicked shit i feel in my heart". caminaba aturido por las calles, todo colorado y con cortadas en mi bello rostro. me dolia la cabeza y queria dormir. llegue a mi casa, me acoste en el colchon de mi primo chuy que olia a pipi y soñe con lo mas lindo que pude soñar*

desperte empapado de sudor. "soy un escritor en el siglo XXI" recorde de pronto, cuando podia haber sido rico y no tirar mi vida a la basura. demasiado tarde. ahora estaba parado con un cigarrillo en la boca en medio de un pinche agujero que huele a muerte. esa era mi vida. mi primo chuy llego con una bolsa llena de naranjas, no me hablaba porque mate a su perro y yo no le hablaba tampoco porque el hijo de puta mato a mi canario, pero esto era mas importante que una inmadura riña entre dos tontuelos, tenia que preguntarle, chuy seguia hablando ingles, el vivia en el mundo de los que escogieron reir a pensar, vivia con "hello's" y "goodbye's". me acerque a el viendolo a la cara y cuidando sus manos al mismo tiempo, tenia un chuchillo en la mano y ya me habia enterrado un chuchillo antes. "chuy" dije despues de acomular valor, "chuy?" repeti, el veia la tele cortado sus naranjas, "chuy?" otra vez, chuy se ponia colorado, "chuy?" una vez mas, "chuy?", "chuy?", "chuy", "chuy", chuy me acuchillo el brazo, "que quieres?" dijo con los ojos muy abiertos respirando duro. "me cago en el escusado y le jalo sin consecuencias!" grite y vi el cuchillo en mi brazo, "que quieres?" repitio chuy, "ay hijo de la verga!" le grite, odio que me acuchillen, mi sangre caia al suelo, el dolor insoportable, "ya estamos a mano" dijo chuy con miedo a represalias, "a mano? tu mataste a san juan!", "y tu a san juaquin!", "ahi era cuando estabamos a mano... pendejo!", "no, no, me acuerdo que un dia llegaste borracho como sirvienta violada y me achuchillaste la pierna", "callate, yo nunca te he acuchillado, el otro dia tu te achuchillaste tu solo", "ah, pues para que veas que soy hombre dejo que me acuchilles, orale!", "ya dijiste, cabronazo", le enterre el cuchillo a chuy en el corazon sin querer. esa tarde se fue al infierno y yo seguia sin resolver el misterio de la mujer explosiva.

me sente en frente de mi computadora y escribi un cuento que empezaba "somos tan lindos que los bisexuales les cuesta trabajo decidir a quien mirar". me canse y fui a ver el techo. que semana! llena de cosas confunsas y momentos de claridad. habia visto 3 muertitos y 9980498 vivos. me dolia el cerebro. fui a mi refrigerador y extrañe a mi primo chuy, ahora estaba muerto (lean arriba). "deja de divagar!" grito la vecina, suelo pensar en voz alta. saque un cerveza del refri, me sente en una silla y me dije a mi mismo "the wicked shit i feel in my heart" senti como un retortijon, pero no en la panza, si no en el corazon. "the wicked shit i feel in my heart!" dije en voz alta, ante mis ojos el apocalipsis, ciudades destruidas, cadaveres por doquier, el cielo rojo, mis moleculas se separaban, sentia mi cuerpo muy caliente, el aire no llegaba, "ahhh!" grite antes de explotar. llene el departamento 2 de un edificio en la calle alonzo, de sangre, tripas y ropa que cayo perfectamente doblada en suelo (es el futuro, yeah!) desperte en el infierno, llegue a una computadora en el cafe internet "HIMMLER" y como por inspiracion divina escribi este cuento.

Saturday, June 07, 2008

otro cuento con alonzo como estrella

con cigarrillo en boca, alonzo entro al bar de su colonia. saco un revolver de uno de los bolsillos de su chamarra, sin parpadear mando a dos culeros al infierno. unos policias tomaban su paga ese mismo instante y al oir los balazos sacaron sus pistolas y dispararon como poseidos por el diablo hacia todos lados. mil muertos, mil heridos, una tarde violenta y sangrienta que nunca olvidare. los hombres que alonzo habia matado le debian dinero, ahora no habia quien pagara.

con cigarrillo en boca, alonzo entro a un banco. retiro todo el dinero de la herencia de su difunto padre. se subio a la machina del rock y manejo hasta alaska, ahi encontraia a su amor de la secundaria. llego una tarde por la mañana, alaska es un lugar jodido donde el tiempo no importa nada y la mente se va deshaciendo cada segundo que uno tiene sus pies plantados sobre el estado 50. en un restaurante encontro a carmela. con sus ojos negros y su piel morena. ella lo esperaba con un cigarrillo en una mano y una cerveza en la otra, su mirada, como era su costumbre, perdida en la nada. en frente de ella un plato con un muffin de frambuesas. resaltaba de las demas personas del lugar, tenia un gorro gris y un sueter rojo, vaqueros y botas blancas, se veia mejor que nunca. alonzo se acerco a la mesa con una sonrisa en la boca, "carmela, soy yo, alphonso", Carmela desperto de su trance, lo vio, sus ojos se encontraron, como la ultima pieza de un rompecabezas que ha esperado millones de dias para ser armado, ahora, todo, absolutamente todo estaba en su lugar y esos dos problematicos personajes permitirian que su corazon se llene de alegria. alonzo se sento y de la cajetilla en medio de la mesa tomo un cigarrillo, lo puso en su sexy boca, le dio fuego y fumo viendo a carmela que sonreia y se decia a ella misma que todo iba a estar bien, que todo estaba en su lugar y nada ni nadie podia corromper la felicidad que ahora sentia. alonzo sabia lo que ella pensaba, la sangre corria especialmente por sus mejillas, sus ojos brillaban por la luz y las lagrimas. carmela termino su cerveza, se fueron sin pagar agarrados de las manos a terminar con lo que habian empezado a los 14 años.

PROXIMO CUENTO... EPISODIO #6 DE TIMELESS.

Friday, June 06, 2008

vete a la mierda, puto

me acababa de ganar la loteria y fumaba marihuana con dos negros hijos de puta en frente de mi casa. tenia los bolsillos llenos de billetes y en una mano botella de cerveza y en la otra un churro tan grande como mi verga. era el dia mas feliz de mi vida. de pronto, suena el mobile. contesto: "bueno, quien habla?", "soy yo, la juanis", "juanis? que mierda quieres?", "oi que ganaste la loteria", "oiste bien, juanis, oiste bien" juanis era una zorra hija de perra y tenia fama de haber tenido tantos pitos en la boca como dientes. mientras hablaba con ella pensaba en las muchas cosas divertidas que iba a ser con mi dinero. ahora era un hombre rico y la siguiente galaxia era el limite. tome mi botella de cerveza de un trago, me fume el porro y camine hacia la casa de la juanis a llenarla toda de semen.

juanis me decia que me queria. a mi no me importa, yo soy un hombre y yo no quiero a nadie mas que a mi mismo. me puse mi playera y sali a esa calurosa tarde de verano. llame un taxi y me dirigi al centro comercial a comprar la mierda que siempre quise. unas nikes nuevas, un revolver, una espada samurai, kilos de coca y unas putas con culos enormes. camine a la agencia y compre un low rider, en el stereo tronando como craneos bajo mis botas, mucho muchacho con rimas pegajosas invadiendo las calles y tomando el control, si, tomando el control. llegue a mi casa, seguido de zorras con las puchas ya chorreando, las tetas rebotando, estaba lleno de cabrones que querian un pedazo de mi pastel, no importa. saque una bolsota de coca y la avente contra un ventilador, no aire, coca. fue cuando la fiesta se puso buena. sudor y secreciones, mierda, risas, frustraciones despareciendo, el resto de mi vida, envejeciendo a mil por hora, el pito se metia por aqui y por alla, culos y puchas, locura y destruccion.

el dia duro 965 horas. desperte en un bote de basura. estaba en los angeles, california. saque mi cartera, miles de dolares. "genial" dije y entre a un bar, "una cerveza" tome y tome. una sexy morena me veia desde el otro extremo del lugar. camine hacia ella y la saque a bailar, bailamos pegados, con sus ojos sobre los mios, esos ojos, esos labios, esas tetas trantado, sin exito, de escapar, nadie tiene tanta suerte. fuimos a un cuarto de hotel y perdimos la mitad de nuestro peso, que buen ejercicio, una mas, una mas. sali del hotel al dia soleado, note que mis manos temblaban. rente un convertible, encontre un negro, compre mi peso en hierba, rode por las calles de los angeles fumando marihuana con el sol quemando como a mi me gusta. la musica suena y en mi cara una sonrisa. en el horizante el sol me decia adios y el futuro... hola.

A MUCHO MUCHACHO

Sunday, June 01, 2008

los violentos recuerdos de la juventud

me limpiaba el culo oyendo musica de brazil. "bark! bark!" era mi telefono en forma de perro que compre en uno de mis tantos viajes por el espacio. tome el telefono con los pantalones abajo y papel saliendo de mi. vi por la ventana mientras hablaba, el interminable cielo, la luz que se filtraba, ese sentimiento en el corazon que solo algo tan esteticamente placentero puede producir en uno. era cristobal, me amigo de toda la vida, me invitaba a la playa. en media hora pasaria por mi, "ok, bueno" y regrese al baño a terminar lo que estaba haciendo.

"diiing doooong" sono el timbre de mi mansion sobre un monte. era cristobal en su convertible rojo. tome mi bolsa del super con mi traje de baño y una tualla y sali a su encuentro, "que onda" dije al subirme y fuimos a la playa. me sente en la arena con el sol dandome en la cara, pocas veces en mi vida me habia sentido tan bien. llego un moreno tocando su guitarra y toco y canto en frente de nosotros. que suerte tenia, vivir de tocar y cantar en la playa para desconocidos, no se quien quiera ser rock star cuando es mucho mejor ser como aquel moreno, yo con eso me conformaria. cantaba con tanto sentimiento, cantaba en portugues, entendi poquito. le di unas monedas y tome un refresco viendo a las bellas adolescentes correr por la playa. el mundo atravez de unos lentes oscuros, empezaba a a acostumbrarme. pense que el dia no se podia poner mejor, estaba felizmente equivocado. contra el sol camino hacia mi la silueta mas hermosa que haya visto, mas curvas que cualquier carretera del mundo. estuvo lo suficiente cerca para verla bien, esos ojos, esos senos, los cachetes y unos labios que sabotearon mi corazon casi matandome. ella no me miro y me paso. llego a una palapa con una amiga casi igual de sensual que ella. no podia dejar de mirarla. el tiempo se detuvo, pero en realidad aceleraba positivamente hacia la noche. ella se paro y se fue, desperte del trance patrocinado por la belleza solo posible en una mujer, los mosquitos habian hecho de mi un buffet y era hora de regresar a la ciudad. retome el paso regular del tiempo. suspire, me limpie la arena, me subi al carro de cristobal y todo el camino de regreso pense en ella.